Nebbia.
Una densa coltre di niente avvolge l'autobus che ha me dentro, circondata da un discreto numero di persone sconosciute o fin troppo conosciute di cui, tutto sommato, non m'importa.
Uno dei posti nella parte anteriore del grande mostro con le ruote; l'anno scorso, quando ancora il mondo non era storto, i primini come me non avevano il diritto di scendere nei meandri della metà posteriore dell'autobus, altrimenti chissà cosa sarebbe successo. Probabilmente nulla.
Una folata del gelido vento invernale che aleggiava da qualche giorno soffiò all'interno del mostro con le ruote quando il conducente aprì le porte alla quarta fermata; ma non avrei mai potuto sapere che, insieme a quel vento freddo, sarebbe salito qualcuno che un anno dopo sarebbe stato qualcosa di decisamente più concreto nella mia vita, la quale avrebbe cominciato a tendere sempre di più al delirio:
il ragazzo del pullman.
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